Poesía

Y su muerte fue mucho menos poética.
No fue una tarde otoñal en Lisboa.
No se esfumó, ni hubo misterio.
No se encontró el profesor con su piso vacío.

It is my desire
for these verses
to be a window
to my heart;
loyal translation
of my feelings,
for you who are
far apart.

Espero un viento que me lleve al norte.
Un viento de esos que entran sin avisar,
por la ventana mal cerrada del salón,
por la cortina que ni aparenta detenerlo.

Y acaso sin querer te encontré.

Dibujando remolinos en tu piel,

Le hablo sólo a la foto

de una bella poetiza,

***

Zaafın varsa eğer 

Muzaffer gibi karşısında durmaya

Hislerinin, 

Ya da hislerimizin, 

‎Then I would write; ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ write myself to pages and pages of meaningless words, ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ spiraling ‎ ‎ ‎

stolen from selin

What is hope?

vivir y dejar de sobreescribir

pero en soledad, porque así es normal

¿Hace falta ser poeta

para hacer poesía,

o con mis cuatro versos idiotas